...una necesidad, si bien es cierto, prescindible...
Yertos,
aternurados,
casi muertos. Mis sueños,
emociones,
los lloros que capaces
de alcanzar la esencia del amor,
se hallan.
La copa llena al fin alzada
en mi mano sonriente
enseña el oro
y grita el eco ecuánime de los roncos
y quebrados tiempos pasados
de la indolencia de mis sentires.
¡Quién del vaso incontemplado beberá!
Acapararse ya no quiere
la carcasa
de este latente y aún vivo
corazón.
Entremezclado con el clima,
taciturno
esperando alguna voz,
quiere ser bebido
con fe sedienta
y aún más fuerte del beso
al tiempo crítico del mundo.
¡Quién de mis vinos ebrios beberá!
Enriquecidísimos y colmados de ventura
con los que el viento puede
jugar corretear recorrer,
aletargados
mis huesos
secretan amor hasta en sus poros
que también son míos,
míos hasta el fin de mis tiempos
mis poros que líricos secretan.
¡Quién será
de mis desiertos caminante!
¡Quién será la musa
de la que mis huesos han bebido!
¡Quién!
¡Quién amores de mis poros beberá!
.
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