...descripciones de nuestro mundo...
Cuervo,
blanca paloma,
o agua vibratoria de un río no móvil.
Te vi en un punto cicatriz,
más allá de tu región,
quieto,
quizá invocando,
quizá un punto,
quizá escribiendo.
Compuesta de dos infinidades,
de discorde geometría
es tu piel incontrolable,
tus alas como brazos,
la mano febril
y humano otra vez.
Y esa flor que cabecea,
que se orea bajo el sol,
por ejemplo:
un antiguo cofre
que dora
una antigua pluma de hierro,
un roce,
una caricia a los párpados
cada vez más livianos.
Carente de gnosis,
de razonamiento animal.
Trueno insonoro que disipan los dolores,
que bola o mancha
de espuma roza,
látigo mental que orna azul
línea u onda en el mar.
Bomba mística de nube
que ignora un papel. Una idea.
Aguijón pequeñísimo
como fuerza impalpable en cada albor,
atraviesa su conciencia
y se pone ha invocar pesadillas,
atar nudillos
y ejercitar el tipo de locuras que tanto duelen.
Finge ser humano,
carnal, mortal,
común, ausente.
Lloran tus liras
que aún no beben tu llanto,
una fiebre intensa en tus pupilas transparentes,
una musa,
un espacio neutro.
¡Escóndete!
¡Ahí viene Dios!
¡Vamos!
¡Escribe!
¡Escribe que ya es hora de dormir!...
.
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